Les cendres de Beltane crépitent encore
des danses du sabbat mystique
Combien de nos sœurs brûlées en-corps
au cœur de la place publique ?
Patricia Houéfa Grange
Tous droits réservés
Pantoun à la mémoire de Chahinez, 31 ans, mère de trois enfants, « brûlée vive en pleine rue par son époux qui venait de lui tirer dessus »
Ça s’est passé à Mérignac, en France, le 4 mai 2021…
Il y a quelques semaines, je suis venue vous présenter ici la nouvelle version de mon projet Métisse. Et alors ?
J’ai décidé d’en publier trois extraits, en mise en voix et sons, sur ma page SoundCloud.
Ajnabeeya est le premier de ces extraits.
Cela fait deux mois désormais que j’ai replongé, à nouveau avec autant d’affres que de délices, dans l’univers inclassable d’un auteur dont j’avais traduit un premier texte il y a bientôt trois ans. La première fois, il s’agissait d’une nouvelle qui m’a intensément occupée pendant trois mois. Cette fois-ci, c’est ce qu’on peut appeler une novella, à savoir une longue nouvelle ou un roman court. Et cette traduction va m’occuper jusqu’à la fin de l’année. Non pas en raison de son volume, mais des recherches et des soins qu’elle demande. Les mondes traversés ne sont pas les mêmes que lors du premier voyage en traduction, mais le style exigeant, lui, est bien là. C’est, une fois encore, plusieurs voyages dans le voyage, des portes qui s’ouvrent en poupées russes les unes après les autres vers mille et une découvertes, notamment des paysages, folklores et mythologies que je ne connaissais pas vraiment jusque-là. C’est passionnant. Et j’espère que le futur lectorat sera aussi fasciné que la traductrice de ce texte qui a 110 ans cette année. Oui. Et c’est une émotion particulière aussi de traduire un texte aussi millésimé !
Il devrait paraître d’ici le début de l’année prochaine en anthologie ou autre recueil de textes. Je remercie l’éditeur de me faire à nouveau confiance.
L’illustration est de Kazoheen pour une des éditions en langue originale (anglais) de ce récit. Je dois bien dire qu’en le lisant et traduisant, il m’apparaît parfois comme une métaphore du trop-de-bruit du monde actuel…
Elle est pas belle la vie ?
Volet III
Mythologie des entraves
On ne naît pas libre
On marche toute l’éternité de sa vie
tel un Atlas
sous le poids des attentes de son monde
Le poids de leurs yeux
celui de leurs mots
Le poids de leurs soupirs
celui de leurs silences
On ne naît pas libre
On marche toute l’éternité de sa vie
tel un Janus
dans le déchirement des tiraillements
Entre son cocon
et son horizon
Entre l’arbre (des affections)
et la pirogue (de la réalisation)
Entre ceux qui nous ont portés, ceux que nous portons
et ce qui nous porte
Quand tu cèdes aux injonctions ou aux prières
qui parfois n’osent pas dire leur nom
portent le masque de Tacite
et n’en sont que plus violentes
tu berces et endors le python de la culpabilité
qui t’enserre les entrailles ouvertes
mais tu nourris l’hydre cancéreux des frustrations
qui te métastase l’âme à vif
Et inversement dans le choix contraire
Tu es pour toujours un Prométhée
habité de l’ardeur impérieuse qui t’anime les veines
dont un aigle-écartèlement revient inlassablement
dévorer le foie des douleurs
On ne naît pas libre
On ne le devient pas
En vain tu chausses les sandales ailées
Tu ne peux pas disparÊtre
On ne vit pas libre
Patricia Houéfa Grange
Tous droits réservés
Elle est pas belle la vie ?
Volet II
L’Âge du Non
Oui Papa, Oui Maman
Oui Maîtresse, Oui Monsieur
Bénissez-moi mon Père car j’ai péché
Une vingtaine d’années usées
à vivre en fonction de règles adoptées
sans remise en question
depuis des générations
de décisions prises en ton nom
Et on te faisait miroiter le bel horizon du
« Quand tu seras grande, tu feras ce que tu voudras »
…
Elle est pas belle la vie ?
Volet I
Tabouret
Assis au bord du tabouret de mon existence
J’attends
J’attends
Que passent les heures sur ma journée de travail
Que passe l’ennui profond de mes actes sans fond
Que passent les années de cette activité consentie
Que passe le bus, que passe le tram, que passe le train
Assis au bord du tabouret de mon existence
J’attends
J’attends
Je suis au désespoir
Je suis à bout
En rien je n’ose plus croire
Et je me taillade le pouls
Assis au bord du tabouret de mon existence
Je voudrais me lever
Je voudrais me camper sur les rails
Je voudrais m’inscrire dans ma vie
Je voudrais exister et cesser de subir
Mais passe le temps et sonne le glas
Mes jours m’échappent
Et l’inhumain demeure
Patricia Houéfa Grange
Tous droits réservés
Il y a un an environ, j’ai entamé la refonte de mon recueil Métisse. Et alors ? initialement publié en auto-edition en 2014.
Avec le recueil Ventres, sons creux, c’est mon ouvrage le plus personnel, écrit directement par mes tripes. Mais tandis que la composition de Ventres, sons creux ne bougera désormais plus (car lié à mon non-désir d’enfant qui est immuable), je pense que je revisiterai régulièrement Métisse. Et alors ? qui suit le chemin de ma quête identitaire qui ne s’éteindra qu’avec moi. Nous sommes en perpétuelle mutation, nourrie notamment par les évolutions de notre environnement, notre monde.
